Il manque quelque chose. Je ne sais pas exactement quoi, mais ça manque. Le poids d’un regard peut-être. Celui qui te cherche vraiment dans une pièce. Ou cette façon qu’avait quelqu’un de poser sa voix sur la mienne quand je parlais trop vite.
Je m’appelle Joanna. Trente-cinq ans. Tatouée, un peu rock, un peu perdue aussi. Je travaille dans un atelier de sérigraphie à Colombes. Les mains pleines d’encre, la tête pleine de silence. Pas celui qui apaise. Celui qui pèse.
Je ne cherche pas à refaire ma vie. Juste à la remplir un peu. Avec quelqu’un qui comprend qu’une annonce rencontre rapide ne veut pas dire superficielle. Ça veut dire : j’ai besoin de sentir que je suis encore là. Vivante. Pas juste une silhouette qui traverse les jours.
Si tu es dans le coin, si tu as envie de boire un verre sans calcul, sans promesse, juste pour voir ce qui se passe quand deux solitudes se croisent… écris-moi. Je ne demande pas grand-chose. Juste que tu sois vrai. Que tu aies envie de me regarder comme si j’existais encore.
