Je cours tous les matins depuis maintenant dix-sept ans. Même quand il pleut. Même quand j’ai mes règles. Même quand je me suis fait larguer. Surtout quand je me suis fait larguer en fait. Le long de la Sèvre à Rezé, toujours le même parcours, sept kilomètres exactement. J’ai besoin de cette régularité. De sentir mes muscles qui chauffent, mon souffle qui s’accélère, cette fatigue propre qui vient après l’effort.
Mais voilà ce que personne ne sait. Après mes courses, je rentre chez moi et je me prépare un petit-déjeuner obscène. Pancakes au sirop d’érable, Nutella à même le pot, croissants au beurre, parfois même des restes de pizza froide. Je mange tout ça nue dans ma cuisine, avec une gourmandise que je n’arrive pas à expliquer. C’est presque sexuel cette façon que j’ai de dévorer après avoir transpiré.
Je suis prof de fitness. Quarante ans. Corps tonique, abdos visibles, tout ce qu’il faut. Célibataire depuis deux ans. Les hommes me trouvent intimidante apparemment. Trop musclée. Trop directe. Trop quelque chose. Sur les annonces rencontres avec photos je vois toujours les mêmes profils lisses, les mêmes sourires convenus.
Moi je cherche quelqu’un qui comprend cette dualité. La discipline et la débauche. Quelqu’un qui peut me rejoindre pour un footing à six heures du matin et ensuite me regarder manger comme une ogresse. Quelqu’un qui aime les femmes entières, pas juste leur silhouette.
