Il y a une règle dans ma classe. On lève la main avant de parler.
Je me demande si tu sais encore faire ça. Attendre. Mériter l’attention. Prouver que tu as quelque chose à dire qui vaille la peine qu’on t’écoute.
Vingt-deux ans. Professeur de lettres. Capesterre-Belle-Eau. Un corps que je ne montre pas facilement. Une autorité qui ne se discute pas. Une curiosité pour les hommes qui savent se tenir. Ceux qui comprennent qu’on ne m’approche pas n’importe comment.
Les annonces pour faire des rencontres regorgent d’hommes qui parlent trop vite. Qui promettent sans savoir donner. Je cherche l’inverse. Quelqu’un qui sait écouter d’abord. Qui attend son tour. Qui comprend que certaines choses ne se prennent pas, elles se gagnent.
Si tu réponds, fais-le bien. Pas de banalités. Pas de copier-coller. Dis-moi pourquoi toi. Pourquoi je devrais lever les yeux de ma correction de copies pour te lire.
On verra ensuite ce que je décide.
